dios es ateo
el colmo del absurdo
dios es ateo
el colmo del absurdo
Última edición por cithor; 02/05/2009 a las 02:00 AM
Zarathustra descendió de la montaña completamente solo, sin topar con nadie en su camino. Pero, a poco de haberse internado en el bosque, se halló de improviso con una anciano que acababa de abandonar su santa choza para recoger raíces del bosque. Y el anciano habló a zarathustra de este modo:
"No me resultas desconocido, viajer: pasaste por aquí mismo, muchos años atrás. Te llamabas zarathustra, y has cambiado mucho. Entonces subías hasta la montaña tus cenizas: ¿es que intentas bajar tu fuego al valle? ¿Acaso no temes las penas que se aplican a los incendiarios?
Sí, con seguridad te conozco, Zarathustra. Tus ojos son puros, y en los rasgos de tu boca no hay expresión de asco. No parece sino que vienes bailando.
Zarathustra ha cambiado, se ha hecho niño. Zarathustra está muy despierto ¿Tienes tú, acaso, algo que ver con los que duermen?
Al igual que en el mar, vivías en la soledad, y el mar te sustentaba ¡Ay, infeliz de ti! ¡Ahora quieres pisar suelo firme! ¡Ay de ti, que quieres caminar por tu propio pie! ¿Intenetas quizás arrastrar tu cuerpo de nuevo por ti mismo?"
Zarathustra respondió:
"Yo amo a los hombres."
Y el santo dijo:
"Y ¿para qué bajé yo al bosque y fuí en busca del desierto? ¿Acaso no fue porque amaba demasiado a los hombre? Más ahora amo a Dios: ya no amo a los hombres. El hombre es, a mi ver, una realidad imperfecta. El amor a los hombres me mataría."
Zarathustra replicó:
"Yo no hablo meramente de amor. Yo traigo a los hombre un presente."
"No le traigas nada-dijo el santo-, antes bien, quítales algo; y ayúdales, si en algo puedes, mientras a tí te convenga: nada les irá mejor. Y, si algo quieres dar, no le des más que alguna limosna; y espera a que te la pidan."
"No-contestó zarathustra-, yo no doy limosnas. No soy lo bastante pobre como para dar lismosnas."
El santo sonrió al oír aquellas palabras, y prosiguió: "Veremos si es que aceptan tus regalos. Pues desconfían mucho de los anacoretas o de los solitarios, y nunca creen a quienes les llevamos presentes.
Nuestras pisadas les suenan a excesivamente solitarias en plena calle. Y cuando por la noche están acostados y oyen los pasos de algún hombre mucho antes de que el sol haya salido, suelen preguntarse: ¿Adónde irá ese ladrón?.
¡No vayas a hundirte entre los hombres! ¡quédate en el bosque! Antes que con ellos, ¡Vete con las bestias! ¿Por qué no ser lo que soy yo, un oso entre los osos, un pajaro entre los pájaros?"
"Y ¿qué hace el santo en el bosque?", preguntó Zarathustra.
A lo que el santo contestó: "Compongo canciones y las canto. Mientras hago estas canciones, rio, lloro y murmullo; y así es como alabo al Señor. Entre cantos y lágrimas, risas y murmullos, alabo al Señor y Dios. Pero, veamos, ¿Qué presente es ese que nos traes?"
Al oir Zarathustra estas palabra, se inclinó ante el anciano:
"¿ Qué es lo que yo podría daros? ¡será mejor que me dejéis partir cuanto antes, no vaya a quitaros algo!"
Y así se separaron uno de otro, el anciano y el hombre, riéndose como dos chiquillos.
Cuando Zarathustra estuvo solo, vino a decirle a su corazón: "¿Será posible? Este santo varón, metido ahí en su bosque, ¡no ha oído aún que Dios ha muerto!"
"Así habló zarathustra" Friedrich Nietzsche
DE LOS POETAS
"Desde que conozco mejor el cuerpo-dijo un día Zarathustra a uno de sus discípulos-, el espíritu no es ya para mí más que una manera de hablar; y lo "imperecedero" tampoco es más que un símbolo."
"En otra ocasión ya te lo oí decir-respondió el discípulo-,si bien entonces añadiste: los poetas mienten demasiado. ¿Por qué dijiste que los poetas mienten demasiado?"
"¿Por qué?-dijo Zarathustra-. ¿Preguntas por qué? No soy de ésos a quienes resulta lícito preguntarles por su por qué.
¿Por ventura mi experiencia data de ayer? Hace ya mucho tiempo que he vivido las razones de mis opiniones.
Si quisiera llevar a cuestas todas mis razones, ¿No tendría yo que ser un tonel de memoria?
Mucho hago ya con sólo retener mis opiniones; más de un pájaro se le escapa volando.
A veces encuentro también en mi palomar alguna paloma que llegó allí volando, y que tiembla al ponerle la mano encima.
¿Qué te dijo Zarathustra aquel día?, ¿Qué lo poetas mienten demasiado?, más también Zarathustra es poeta.
¿Crees, pues, que entonces dijo la verdad? ¿Por qué lo crees?"
El discípulo se limitó a responder: "Creo en Zarathustra." Más ésta meneó, sonriente, la cabeza.
"La fe no me salva-dijo-. Y menos todavía la fe en mí mismo.
Mas si alguien proclamara en serio que los poetas mentimos demasiado, tendría razón: nosotros mentimos demasiado.
Por lo demás, sabemos demasiado poco, y aprendemos mal: por ello tenemos que mentir.
¿Quién de entre nosotros, los poetas, no ha adulterado su propio vino? Más de un brebaje venenoso se fabricó en nuestras bodegas: en ellas se han realizado muchas cosas indescriptibles.
Y como nosotros sabemos poco, amamos de todo corazón a los pobres de espíritu ¡especialmente cuando son mujeres jóvenes!
Hasta codiciamos los relatos que las ancianas se hacen por las noches: a eso lo llamamos nosotros lo "eterno femenino" que hay en nosotros.
Y como si existiera una vía secreta para llegar al saber, una vía obstruida para los que aprenden algo, así creemos en el pueblo y en su "sabiduría".
Y todos los poetas creen que si alguien, tendido en la hierba, o sobre una pendiente solitaria, aguza el oido, puede llegar a saber algo de lo que ocurre entre el cielo y la tierra.
Y si experimentan emociones tiernas, creen siempre que la naturaleza misma se ha enamorado de ellos.
Y que se desliza en sus oidos para susurrarles dulzones secretos y amorosas lisonjas: ¡de ellas se glorían ante todos los mortales!
¡Ay, cuántas cosas existen entre el cielo y la tierra que sólo los poetas se han permitido soñar!
¡Y sobre todo en el cielo! Pues todos los dioses, sin excepción, son un símbolo de los poetas, un amaño de los poetas.
Siempre nos atraen las regiones de las nubes: sobre ellas colocamos nuestros peleles pintarrajeados, y los llamamos dioses y superhombres.
Pues para ocupar ese tipo de sillas-pesan poquísimo, todos esos dioses y superhombres.
¡Ay, qué cansado estoy de todo lo inaccesible, que se empeña en pasar a la categoría de acontecimiento! ¡Ay, qué cansado estoy de poetas!"
Cuando Zarathustra dijo esto, su discípulo se sintió enojado contra él, pero se mantuvo en silencio.
También Zarathustra calló; sus ojos se habían vuelto hacia su propio interior, como si miraran hacia remotas lejanías. Al fín, suspiró y tomó aliento.
"Pertenezco al hoy y al ayer-dijo luego-, pero en mí hay algo que es de mañana y de pasado mañana, y del futuro.
Hastiado estoy de los poetas, de los viejos y de los nuevos: superficiales me parecen todos, y mares poco profundos. No han pensado con bastante profundidad: por eso su sentimiento se sumergió hasta llegar al fondo.
Un poco de voluptuosidad y otro poco de aburrimiento: ni la mejor de sus reflexiones ha pasado de ahí.
Sus arpegios me parecen sólo un soplo, una huída de fantasmas. ¡Qué has sabido ellos del ardor de los sonidos!
Tampoco son lo bastante limpios para mí: todos enturbian sus aguas, para que parezcan profundas.
Gústales el papel de conciliadores: en mi opinión no son sino gente de términos medios y de componendas, enredadores, gente sucia.
¡Ay, yo lancé ciertamente mi red en sus mares, y quise pescar buenos peces; mas siempre saqué la cabeza de algún viejo Dios!
Lo que así suministró el mar al hambriento fue sólo una piedra. Y ellos, los poetas prodecen sin duda del mar.
Ciero es que a veces hay en ellos perlas: tanto más se asemejan a duros crustáceos. A menudo encontré en ellos, en lugar de almas, légamo salado.
Tomaro también del mar su vanidad. ¿No es acaso el mar el más vanidoso de los pavos reales?
Incluso ante el más feo de los búfalos abre el mar el abanico de su cola, y nunca se cansa de mostrar sus encajes de plata y seda.
El búfalo lo contempla ceñudo, pues su alma prefiere la arena, y más todavía la espesura de los matorrales, y más que toda otra cosa la ciénaga. ¡Qué le imprta a él la belleza, y el mar, y los atavíos del pavo real! Esa es la parábola que dedico a los poetas.
Su espíritu es, en verdad, el pavo real de los pavos reales, y un mar de soberbia.
Expectadores quiere el espíritu del poeta, ¡aún cuando sean búfalos!
Mas yo ya me he hastiado de tal espíritu, y adivino el día en que también él se hartará de sí mismo.
Transformados he visto yo a los poetas, y con la mirada vuelta contra ellos mismos.
Penitentes del espíritu veo venir: han surgido de los poetas.
EL ULTIMO VERSO DEL MARTIN FIERRO (Canto 33 de La Vuelta del Martin Fierro de Jose Hernandez)
Después a los cuatro vientos
Los cuatro se dirigieron;
Una promesa se hicieron
Que todos debían cumplir;
Mas no la puedo decir,
Pues secreto prometieron.
Les alvierto solamente,
Y esto a ninguno le asombre,
Pues muchas veces el hombre
Tiene que hacer de ese modo:
Convinieron entre todos
En mudar allí de nombre.
Sin ninguna intención mala
Lo hicieron, no tengo duda;
Pero es la verdá desnuda,
Siempre suele suceder:
Aquel que su nombre muda
Tiene culpas que esconder.
Y ya dejo el estrumento
Con que he divertido a ustedes;
Todos conocerlo pueden
Que tuve costancia suma:
Éste es un botón de pluma
Que no hay quien lo desenriede.
Con mi deber he cumplido
Y ya he salido del paso;
Pero diré, por si acaso,
Pa que me entiendan los criollos:
Todavía me quedan rollos
Por si se ofrece dar lazo.
Y con esto me despido
Sin espresar hasta cuándo;
Siempre corta por lo blando
El que busca lo siguro;
Mas yo corto por lo duro,
Y ansí he de seguir cortando.
Vive el águila en su nido,
El tigre vive en la selva,
El zorro en la cueva ajena,
Y, en su destino incostante,
Sólo el gaucho vive errante
Donde la suerte lo lleva.
Es el pobre en su orfandá
De la fortuna el desecho,
Porque naides toma a pecho
El defender a su raza;
Debe el gaucho tener casa,
Escuela, iglesia y derechos.
Y han de concluir algún día
Estos enriedos malditos;
La obra no la facilito
Porque aumentan el fandango
Los que están como el chimango,
Sobre el cuero y dando gritos.
Mas Dios ha de permitir
Que esto llegue a mejorar,
Pero se ha de recordar
Para hacer bien el trabajo,
Que el fuego, pa calentar,
Debe ir siempre por abajo.
En su ley está el de arriba
Si hace lo que le aproveche;
De sus favores sospeche
Hasta el mesmo que lo nombra:
Siempre es dañosa la sombra
Del árbol que tiene leche.
Al pobre al menor descuido
Lo levantan de un sogazo;
Pero yo compriendo el caso
Y esta consecuencia saco:
El gaucho es el cuero flaco,
Da los tientos para el lazo.
Y en lo que esplica mi lengua
Todos deben tener fe;
Ansí, pues, entiéndanmé,
Con codicias no me mancho:
No se ha de llover el rancho
En donde este libro esté.
Permítanmé descansar,
¡Pues he trabajado tanto!
En este punto me planto
Y a continuar me resisto;
Éstos son treinta y tres cantos,
Que es la mesma edá de Cristo.
Y guarden estas palabras
Que les digo al terminar:
En mi obra he de continuar
Hasta dárselas concluida,
Si el ingenio o si la vida
No me llegan a faltar.
Y si la vida me falta,
Ténganló todos por cierto;
Que el gaucho, hasta en el desierto,
Sentirá en tal ocasión
Tristeza en el corazón
Al saber que yo estoy muerto.
Pues son mis dichas desdichas
Las de todos mis hermanos;
Ellos guardarán ufanos
En su corazón mi historia;
Me tendrán en su memoria
Para siempre mis paisanos.
Es la memoria un gran don,
Calidá muy meritoria;
Y aquellos que en esta historia
Sospechen que les doy palo,
Sepan que olvidar lo malo
También es tener memoria.
Mas naides se crea ofendido,
Pues a ninguno incomodo;
Y si canto de este modo
Por encontrarlo oportuno,
NO ES PARA MAL DE NINGUNO
SINO PARA BIEN DE TODOS
(el resaltado me pertenece)
Última edición por guiyes; 02/05/2009 a las 05:18 AM
....le haré una oferta que no podrá rechazar...
tatadios (03/05/2011)
juaz yo sabia que iva a caer alguno con ese forro llamado niche]
toy buscando y releyendo aver si puedo hacer algun aporte al hilo...
La Musica es la mejor Droga
y esta, tambien del Martin Fierro, por el dia del trabajador....
DEBE TRABAJAR EL HOMBRE
PARA GANARSE SU PAN
PUES LA MISERIA EN SU AFAN
HA DE LLEGAR DE ALGUN MODO
GOLPEA EN LA PUERTA DE TODOS
Y ENTRA EN LA DEL HARAGAN...
tatadios (03/05/2011)
NICANOR PARRA - PADRE NUESTRO
Padre nuestro que está en el cielo
lleno de toda clase de problemas
con el ceño fruncido
como si fueras un hombre vulgar y corriente
no pienses más en nosotros
Comprendemos que sufres
porque no puedes arreglar las cosas.
Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo
descontruyendo lo que tú construyes
El se ríe de ti
pero nosotros lloramos contigo:
no te preocupes de sus risas diabólicas.
Padre nuestro que estás donde estás
rodeado de ángeles desleales
Sinceramente no sufras más por nosotros
Tienes que darte cuenta
de que los dioses no son infalibles
y que nosotros perdonamos todo.
se, un forro de aquellos. Acá te dejo otro ´fragmento de "Así habló Zarathustra" así te ponés más contentoIniciado por butti
DEL NUEVO IDOLO
En algún lugar quedan todavía pueblos y rebaños, pero no entre nosotros, hermanos míos: aquí hay Estados.
¿Estados? ¿Qué es eso? ¡Pues bien, abrid los ojos! ¡voy a deciros mi palabra sobre la muerte de los pueblos!
Estado es el nombre que se da al más frío de todos los monstruos fríos. El Estado miente con toda frialdad, y de su boca sale esta mentira: "yo, el Estado, soy el pueblo"
¡Qué gran mentira! Creadores fueron quienes crearon los pueblos por la fe y el amor: así sirvieron a la vida.
Aniquiladores son quienes ponen trampas a la multitud, y denominan Estado a tal obra: suspenden sobre los hombros una espada, y cien apetitos.
Donde todavía existe pueblo, éste no entiende al Estado, y le odia, considerándole como un mal de ojo, como un crimen contra las costumbrtes y lo derechos.
Yo les hago esta advertencia: cada pueblo habla su propia lengua del bien y del mal: su vecino no la entiende. Cada pueblo se ha inventado su lenguaje en constumbres y derechos.
Mas el Estado miente en todas las lenguas del bien y del mal. Cuanto dice es mentira, y cuanto tiene es porque lo ha robado.
Todo en él es falso; con dientes robados muerde, ese mordedor. Hasta sus entrañas son falsas.
Confusión de lenguas del bien y del mal: esa señal les doy coomo señal del Estado. ¡Y, en verdad, esa señal indica voluntad de muerte! En verdad, hace señas a los predicadores de la muerte.
¡Vienen al mundo demasiados hombres! Para los superfluos fue inventado el Estado. ¡Ved cómo convoca a los superfluos, cómo los devora, y los tritura, y los rumía!
"Sobre la tierra nada existe más grande que yo: yo soy el dedo ordenador de Dios" Y así ruge el monstruo. ¡Y no son sólo los de orejas largas y vista corta los que se postran las rodillas
¡Ay, también de vosotros, de alma grande,el monstruo desliza sus sombrías mentiras! ¡Ay, él adivina cuáles son los corazones generosos y ansioso de prodigarse!
¡Sí, también los adivina a ustedes, los vencedores del viejo Dios! ¡Saliste del combate fatigado y su fatiga redunda ahora en provecho del nuevo ídolo!
El nuevo ídolo quiere rodearse de héroes y hombres de honor. ¡Ese frío monstruo se complace en calentarse al sol de las buenas conciencias!
Si ustedes lo adoran, el nuevo ídolo se lo concederá todo a ustedes: por eso compra el brillo de su virtud y la miradad de sus ojos orgullosos.
¡Quiere que le sirvan de cebo para atraer a los superfluos! ¡sí, una infernal artimaña ha sido aquí inventada, un corcel de muerte enjaezado con el tintineante adorno de honores divinos!
Aquí ha sido inventada, para muchos, una muerte que se aprecia de ser vida: en realidad, un servicio íntimo para todos los predicadores de la muerte, una servidumbre a la medida del deseo de todos los predicadores de la muerte.
Estado llamo yo al lugar donde todos, buenos y malos, son bebedores de venenos; Estado, al lugar donde todos, buenos y malos, aseguran su perdición. Estado, al lugar donde se llama "la vida" al lento suicidarse de todos.
¡Contemplen a esos superfluos! Roban para sí las obras de los inventores y los tesoros de los sabios, y llaman cultura a sus latrocinios. ¡Y todo se vuelve para ellos enfermedades y reveses!
¡Contemplen a los superfluos! Siempre estásn enfermos, dan salida libre a su bilis, y la llaman periódico. ¡Unos a otros se devoran, y ni siquiera pueden digerirse!
¡Contamplen a esos superfluos! quieren riquezas, y con eso resultan más pobres. Quieren poder, y, en primer lugar, la palanqueta del poder, el oro-¡esos insolventes!
¡Contemplen cómo trepan esos ágiles simios! trepan unos por encima de otros, arrastrándose así al cieno y a la profundidad.
¡Todos quieren llegar al trono! su locura consiste en creer que la felicidad radica en el trono.-y, con frecuencia, el fango se asiente en el trono, y también el trono se asienta en el fango.
Dementes son para mí todos ellos, y atolondrados simios trepadores. Su ídolo, ese monstruo helado, me huele mal: todos me huelen mal, esos servidores del ídolo.
Hermanos míos, ¿es que quieren ahogarse con el aliento de sus hocicos y sus concupiscencias? ¡mejor harían rompiendo las ventanas y saltando al aire libre!
¡Huyan del mal olor! ¡aléjense de las ciegas idolatrías de los superfluos!
¡Huyan del mal olor! ¡ aléjense del humo de esos sacrificios humanos!
Aún está la tierra a disposición de las almas grandes. Todavía quedan muchos puestos vacantes para erimitas solitarios o en pareja, puestos saturados del perfume de mares silenciosos.
Todavía queda abierta, ante las almas grandes, la posibilidad de una vida libre. En verdad, quien menos posee, tanto menos es poseído. ¡Alabada sea la pequeña pobreza!
Donde el Estado acaba, allí comienza el hombre que no es superfluo: allí comienza la canción de quienes son necesarios, al melodía única e insustituible.
Allí donde el Estado acaba.-¡véanlo, hermanos míos! ¿no ves el arco iris, y los puentes hacia el superhombre?.
(tiene musica +... hAlPysjCFHg )
Preguntitas sobre Dios
(Atahualpa Yupanqui)
Un día yo pregunté:
¿Abuelo, dónde esta Dios?
Mi abuelo se puso triste,
y nada me respondió.
Mi abuelo murió en los campos,
sin rezo ni confesión.
Y lo enterraron los indios
flauta de caña y tambor.
Al tiempo yo pregunté:
¿Padre, qué sabes de Dios?
Mi padre se puso serio
y nada me respondió.
Mi padre murió en la mina
sin doctor ni protección.
¡Color de sangre minera
tiene el oro del patrón!
Mi hermano vive en los montes
y no conoce una flor.
Sudor, malaria y serpientes,
es la vida del leñador.
Y que naide le pregunte
si sabe dénde esta Dios:
Por su casa no ha pasado
tan importante señor.
Yo canto por los caminos,
y cuando estoy en prisión,
oigo las voces del pueblo
que canta mejor que yo.
Si hat una cosa en la tierra
más importante que Dios
es que naide escupa sangre
pa? que otro viva mejor.
¿Qué Dios vela por los pobres?
Tal vez sí, y tal vez no.
Lo seguro es que Él almuerza
en la mesa del patrón.
Última edición por Go-Go; 04/05/2009 a las 03:44 AM
Gracias Go-Go !!!
Jean Paul Sartre
El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere, y como se concibe después de la existencia, como se quiere después de este impulso hacia la existencia; el hombre no es otra cosa que lo que él se hace. Éste es el primer principio del existencialismo.
El existencialismo es humanismo
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abazos a todos los q gustan del rincón!
x si les interesa dejo un concurso de microrrelatos
1º Concurso de microrrelatos La Oveja Negra
La Oveja Negra (blog, edición impresa de distribución gratuita en Buenos Aires, y edición impresa “mini” por suscripción), convoca al Primer Concurso de Microrrelatos:
1) La misma se realiza mensualmente desde el 1º de Febrero del 2009 hasta el 30 de Octubre del mismo año.
2) Podrán participar los escritores que lo deseen en habla hispana, mayores de edad, enviando solo UN microrrelato mensual de su única autoría, de no más de 150 palabras y título. El tema es libre, deberán ser inéditos (entendiéndose por ello a los que no fueron publicados con ediciones de libros, ni premiados; pudiendo participar los que hayan sido publicados en blogs, revistas de baja tirada o hayan tenido escasa difusión).
3) Todos los meses se seleccionarán dos microrrelatos (por fecha de recepción del mismo) y se publicarán en la edición bimestral para suscriptores; pasando a participar para el fallo final que se dará a conocer en Diciembre del 2009.
4) Los trabajos seleccionados no podrán participar de otro concurso ni publicación hasta el fallo final.
5) La forma de envío será por correo electrónico a cuentoshiperbreves@yahoo.com.ar , con la palabra concurso en el Asunto, y el microrrelato dentro del contenido de dicho correo, firmado o con un seudónimo; en éste último caso con un archivo adjunto de formato Word que contenga los datos personales del autor ( nombre y apellido completos, tipo y número de documento, domicilio, teléfono, edad, fecha de nacimiento y no más de 5 líneas detallando sus antecedentes como escritor si los tuviere).
6) Habrá una única compensación final de 300 (trescientos) dólares americanos para el ganador como único reconocimiento al derecho a publicación por parte de La Oveja Negra en todas sus ediciones una vez finalizado el presente concurso y pudiendo publicar a los finalistas sin otra compensación más que la misma.
7) La Oveja Negra dispondrá del jurado que considere necesario; no aceptará otra decisión que las que falle el mismo, y solo comunicará a los finalistas y al ganador del premio. Sus nombres o seudónimos aparecerán en todas sus ediciones pero solo publicará el microrrelato en su edición por suscripción hasta el fallo final.
www.laovejanegramicrorrelatos.blogspot.com
cuentoshiperbreves@yahoo.com.ar
tal vez se vaya un poquito pero me parecio oportuno compartirlo...
Dolina entrevista a marcos Mundstock
http://www.taringa.net/posts/musica/...os-en-tv-.html
..."¿por que no me enseñan a vivir en la escuela?"...
Eche veinte centavos en la ranura
A pesar de la sala sucia y oscura
de gentes y de lámpara luminosa,
si quiere ver la vida color rosa
eche veinte centavos en la ranura.
Y no ponga los ojos en esa hermosa
que frunce de promesas la boca impura.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
El dolor mata, amigo; la vida es dura,
y ya usted no tiene ni hogar ni esposa,
eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
Lamparillas de kermesse,
títeres y titiriteros,
volver a ser niño otra vez
y andar entre los marineros
de Liverpool o de Suez.
Teatrillos de utilería.
Detrás de esos turbios cristales
hay una sala sombría.
Paraísos artificiales.
Cien lucecitas. Maravilla
de reflejos funambulescos.
¡Aquí mujer y manzanilla¡
Aquí hay olvido, aquí hay refrescos.
Pero, sobre todo, mujeres
para los hombre de los puertos
que prenden como alfileres
sus ojos en los ojos muertos.
No debe tener esqueleto
el enano de Sarrasani,
que bien parece un amuleto
de la joyería Escasany.
Salta la cuerda, sáltala,
ojos de rata, cara de clown,
y el trala-trala, trálala
rima en tu viejo corazón.
estampas, luces, musiquillas,
misterios de los reservados
donde entrarán a hurtadillas
los marinos alucinados.
Y fiesta, fiesta casi idiota
y tragicómica y grotesca.
Pero otra esperanza remota
de mida miliunochesca.
¡Que lindo es ir a ver
la mujer,
la mujer más gorda del mundo!
Entrar con un miedo profundo
pensando en la gigante de Baudelaire...
Nos engañaremos, no hay duda,
si desnuda, nunca muy desnuda,
si barbuda, nunca muy barbuda
será la mujer.
Pero ese momento de miedo profundo...
¡Que lindo es ir a ver
la mujer,
la mujer más gorda del mundo!
Y no se inmute, amigo: la vida es dura;
con la filosofía poco se goza.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
Raúl González Tuñón (1926)
Blas de Otero
Poema al aire libre
Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles…
También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.
Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.
LLORAR A LÁGRIMA VIVA...(O. GIRONDO)
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
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