El jazmin de los poetas (fragmento poetico)
Si te llenas de mí
yo reboso de ti.
Incesantemente caemos,
el uno en el otro.
Como luminoso chorro de aceite,
que mana en la almazara,
hasta olvidar quién es quién.
¿Quién está arriba?, ¿Quién está abajo?
Si tú te llenas de mí,
Yo rezumo de ti.
(bona nit)
Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...
Genial, perfectol para terminar la noche con un buen sabor de boca. Me gusta.
La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta
El jazmin de los poetas (fragmento poetico)
II
Creo recordar,
aquel día lejano en que yo seré un jazmin.
En este instante tal vez.
Mis pies incontables penetrarán la tierra, humeda y oscura.
Mil brazos extendidos buscando la luz y el aire.
Exhalaré constelaciones de flores
y en su aroma viajaré.
Abandonaré el verde cuerpo.
Los entresijos de ramos y raíces yacerán.
En el olvido de mi,
mi alma toda será ya esencia,
etéreo perfume disuelto en el aire.
Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...
Lo peor no es cambiar
las luces de neón
por el cieno.
Lo peor
es
cuando
la
pestilencia
y
los
espejos
no
cesan
de
preguntar
si
realmente
mereció
la pena.
(Kutxi Romero Lorente)
La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta
donde me pongo
Moderador Externo
HE APRENDIDO....
A no mendigar por una caricia
Ano rogar por un te quiero
A no pedir un beso
A no llorar por un perdon
A no reprochar una promesa rota
A no juzgar sin conocer
A no opinar sin saber
Lo único que me falta aprender es,¡como olvidarte!
¿ Para que beber y conducir ?
Si puedes fumar y volar
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No nos olvides gypsy y sigue escribiendo.
Saludos
La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta
NADA ES SIMPLEMENTE AYER (Ambrosio Gallego)
Hacia vosotros me dirijo, primeros años,
y lo hago con las manos llenas de aquí,
hoy que puedo encenderos sin nostalgia,
con la suma de todas las rosas futuras,
como de cualquier nuevo camino.
Porque el suelo que pisen mis pies es lo de menos.
Lo dice la noche que me invita a su mesa
con dos vasos y una jarra de lluvia.
De estas fotos en blanco y negro guardo el color,
el calor primero de una casa toda de piedra,
con humo siempre.
También el miedo al agua cerrada que no suena,
al silencio que deja tanto suicida impensable.
Imágenes que te llevarían, oh, noche,
a donde nunca llegó el sabueso olvido,
a donde todavía espera el vacío de los cántaros
y los aperos cubiertos de ortigas.
Animar quisiera estos caminos, ya sepultos, animar
La Serena, ayer llanura de alondras,
hoy luengo embalse
donde arroyos perdidos borran su orfandad.
Aquí confluyó el vuelo bajo del águila
con la pétrea soledad que ampara hasta las bestias.
Lugar ahora del barbo que se instaló discorde
sobre casas ahogadas que a menudo asoman su dolor.
Y si sólo soy estos primeros años
que no sea para volver atrás -nunca se vuelve-,
sino para ser de nuevo, pero desde un entonces
todavía cómplice y maestro.
Un justo homenaje requiere ojos de ahora,
que aquí también se crece porque todo el tiempo es uno,
porque ningún año sobra y todo hace al corazón.
¿Qué viento empuja lo vivido hasta lo por venir?
¿Por qué del ayer se cosecha la conversación del mañana?
Alrededor del fuego filósofo o junto a la lluvia coleccionista,
la memoria reclama todos sus bienes,
como la adolescente de Balthus todos sus sentidos,
o como el pescador sobre el Véneto en día de niebla,
al que orientan los vivos colores de las casas de Burano,
así esas fotos, faros en el tormentoso mar del papel,
tinta iluminada para un náufrago más del mundo
que a tientas recorre en voz las calles de su infancia.
Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...
Creo que observé demasiado
a los despojos.
El fracaso es algo hipnótico
y absorvente
que da pie
a la magnificación
de los interrogantes.
Estoy seguro que ante semejante duda
Bécquer no sabría qué responder
y Neruda se desangraría
en versos
de
una
tristeza
infinita.
(Kutxi Romero Lorente)
La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta
Noviembre
El viento hará chasquear las ramas secas,
la bruma nos rodeará con sus faldas blancas,
nuestros cuerpos se esconderán debajo de pedacitos de lana,
se nublará el cielo, melancolico otoño.
Nos iremos hasta la cuna de las montañas
a mirar todo lo que iluminas,
antes de que desaparezca esa divina criatura
se está acercando el bucólico invierno.
Pronto se podrán encender las chimeneas,
cuando se envolverán las nieblas matutinas,
el fuego crepitará tal una chispa seductora,
dejandonos vislumbrar sus rizos de humo.
El sol nos recordará con muchas nostalgias,
que se fueron todas las mariposas,
esperando el renacimiento de la naturaleza.
Quedate conmigo, a salvo, en ese sueño eterno.
Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...
Soul
Las risas en carnaval de miles,
Entran en los rincones hambrientos,
Muros que esperan abrigar sentimientos,
De enamorados que buscan la oscuridad.
No importaba antes el tiempo,
Siempre había un lugar y un momento,
Sigues llorando por lo que no fue,
Y yo estoy cansado de negarte mil veces,
Mi niña, ven y trae tu primavera otra vez,
Hasta ser parte de tus sueños y pesadillas,
Viajemos de nuevo a la clásica monarquía,
Tu la reina, yo el subdito rebelde que abdíca
(Hálcon)
Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...
¿CÓMO ERA?
La puerta franca.
Vino queda y suave.
Ni materia ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.
No era de ritmo, no era de armonía
ni de color. El corazón la sabe,
pero decir cómo era no podría
porque no es forma, ni en la forma cabe.
Lengua, barro mortal, cincel inepto
deja la flor intacta del concepto
en esta clara noche de mi boda,
y canta mansamente, humildemente,
la sensación, la sombra, el accidente,
mientras Ella me llena el alma toda.
(Dámaso Alonso)
La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta
Must Be United
soci@ AICC
Ser po(rr)eta
Ser po(rr)eta
es salirse del camino
a darse un alto.
Es inspirar para inspirarse.
Ver la vida en verso,
oirla con armonía propia
al ritmo unversal.
Es una voz k susurra
y un compartirlo.
Una gracia carcajeada
y rojo pasión en la blancura
Querer verdura aún a costa
de la carne.
Es irse a veces tanto
que no sabes a donde
regresarás.
Es rimar cuando quieras
y porque quieres.
Amar cuando amas.
Y morir a cada instante.
Os kiero!! po(rr)etas!!!
''…Toda la materia es meramente energía condensada en una lenta vibración, todos nosotros somos consciencia experimentándose a si misma subjetivamente. No existe tal cosa llamada muerte, la vida es solo un sueño, y nosotros somos la imaginación de nosotros mismos.’’ Bill Hicks
Existe al menos un rincón del universo que con toda seguridad puedes mejorar, y eres tú mismo. Aldous Huxley
Me gusta eso que dices de po(rre)ta. Recuerdo que hace tiempo escribí un texto titulado FISIOTERAPOETA, donde comparaba a los poetas con los fisioterapeutas, con la diferencia de que el versólogo no cura cuerpos sino almas.
Saludos.
La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta
ei el baudelaire ese fumaba porros
TONTICOLO
Azul,
como un deseo disolviendose en el agua,
sabiendo que el infinito lo ha escogido,
una mano se abandona al pincel
y deja expresarse por si misma
a la fantasia de la corriente.
Flexible, ágil y rápido como el gato,
el rio pule la piedra,
templa los obstaculos
y se sincera hacia la mar.
Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...
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