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Poemas A Saco

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  • #31
    Re: Poemas A Saco

    este es para mi, uno de los mas grande poemas nunca escritos. que lo disfrutéis. salut para toda la peña.

    CULMINACIÓN DEL DOLOR, Charles Bukowski.

    oigo incluso como ríen las montañas
    arriba y abajo de sus azules laderas
    y abajo en el agua, los peces lloran
    y todo el agua son sus lágrimas
    oigo el agua, las noches que
    consumo bebiendo y la tristeza se hace
    tan grande, que la oigo en mi reloj,
    se vuelve pomos de la cómoda,
    se vuelve papel sobre el suelo,
    se vuelve calzador, ticket de lavandería,
    se vuelve humo de cigarrillos,
    escalando un templo de oscuras enredaderas
    poco importa, poco amor o poca vida
    no es tan malo. lo que cuenta es observar
    las paredes. yo nací para eso
    nacía para robar rosas de las avenidas de la muerte
    Que Suerte Que Tiene El Cielo, De Poder Llorar Sin Pena, De Poder Amar Sin Miedo. (LAPEPA, Con To el Arte )

    sigpic HIROMI. TE COMO TOA...

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    • #32
      Re: Poemas A Saco

      QUIERO SER COMO CHARLES BUKOWSKI

      La verdad es que esto de la poesía
      es asunto peculiar,
      puedo escribir y escribir sandeces,
      ser sórdido y grotesco en mi vocabulario,
      -pero elegante-
      nombrar tres o cuatro poetas
      de afamada reputación – Bukowski, Pessoa, Whitman...-
      para así denotar y dejar constancia
      que leo a otros poetas.
      Puedo ser completamente prosaico en los poemas,
      pues estos pasarán a ser considerados como tal
      si los distribuyo
      de manera
      que
      parezcan
      unos miserables
      versos.
      Después, siempre vendrá algún ingenuo erudito
      que magnificará mi estiércol de palabras
      -manera elegante de cagar y expulsar heces con la mano-
      con una crítica más sublime
      que el bochornoso espectáculo de tinta
      que aparenta ser algo ingenioso.
      ¿porqué no puedo ser un Charles Bukowski?
      ¿Porqué no puedo escribir
      sin tener nada qué decir
      y al mismo tiempo ser aplaudido
      por mi
      simpleza?
      ¿Porqué a pesar de demostrar
      que puedo escribir vulgaridades,
      como hicieron otros antes que yo,
      y llamarles poemas;
      que puedo hablar de putas
      y
      yonkis,
      de drogas,
      de sexo...
      ser soez y desagradable,
      insulso y pervertido,
      prosaico y poco original,
      porqué a pesar de demostrar
      todo eso
      no se me premia
      con un mínimo de reconocimiento,
      aunque no sea nada más que para despreciarme?

      Seguro que pensáis: ¡ MUÉRETE!.
      Está bien, ok, lo haré. Después de vosotros.
      He aquí la elegancia de la que hablé antes
      aunque no se me reconozca como poeta
      ni esto sea el poema
      que esperaban ,ilusos, leer.
      Iré a mear.
      La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta

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      • #33
        Re: Poemas A Saco

        Kronic, ya sé que te gusta mirar las estrellas. Espero que te guste lo que vas a leer sobre la luna. Ahi va:

        BLANCA PERLA (a la luna)

        Por la noche blanca perla
        por el día no eres nadie,
        en mis ojos te reflejas,
        en mis sueños nunca sales.
        Te conozco desde niño,
        te idolatro desde joven,
        me despisto cuando miro
        tus reflejos que me parten.
        Me recuerdas dama blanca
        la esperanza que no tengo,
        la desdicha de esta noche
        de buscar un sentimiento
        que describa este tormento
        que por dentro me deshace.
        Te imagino toda sola,
        te respeto como nadie,
        me detengo en tu alcoba
        si me invitas a quedarme.
        Te dedico este poema
        blanca luna de mis noches
        si me mandas con cariño
        pedacitos de tus luces.
        Alumbraste tantos campos
        como amores despertaste
        inspirados por tus rayos
        en las noches que menguaste.
        Y termino estos versos
        con la magia que me diste
        inspirado en tu recuerdo,
        preocupado, estando triste.

        (ananke)
        La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta

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        • #34
          Re: Poemas A Saco

          Hoy, nada de poemas...sino más bien noticias de nuestro planeta

          La Vanguardia titula, entre otro, que bush asume su responsabilidad en el drama del Katrina ... y el ultimo numero de la revista GEO trata del formidable poder del agua ...

          Drama del Katrina o resumen de un temporal desvatador: el mea culpa de la Casa Blanca se produce cuando se despeja el horizonte tras el huracán y el diluvio de hace 16 días...
          "Bush dío a entender que los fallos en la respuesta al Katrina pueden poner en entredicho la capacidad de responder a un atentado terrorista. ¿Estamos capacitados para afrontar un ataque grave? Es una cuestión importante, y por el interés nacional tenemos que averiguar lo que pasó para que podamos responder mejor"
          En cambio, el forense Minyard declaró a la cadena televisiva NBC: "Puede haber mucha gente en esas aguas profundas, mi gran temor es que encontremos algo muy desproporcionado. Esperamos que no suceda, pero estamos preocupados"

          Vaya diferencia entre esas dos distintas declaraciones...
          Bush no deja de pensar en ataques, agresiones, y atentado terrorista y se pregunta si Estados Unidos está preparado para otro 11-S. A caso, nos quiere anestesiar el cerebro para que seamos obsesionados por unos posibles ataques y que nos olvidemos del desamparo y del apuro de la población de Nueva Orleans. Tras la devastación, todos los fallos del sistema americano estan subiendo a la luz. ¿ Georges, por si a caso, no estarias buscando argumentos para tu proxima guerra santa ? Tambien me gustaria saber lo que te inspira la foto de Joshua Creek en su casa, frente al Centro Médico Memorial de Nueva Orleans, donde ayer fueron recuperados 44 cadáveres...

          GEO: cambio climático, alteraciones del paisaje, inundaciones, sequias extremas o el formidable poder del agua

          Editorial de David Corral
          "Sumen ustedes las imágenes (siempre en blanco y negro) del fótografo brasileño Sebastiao Salgado; las de la sequia que ahora, de nuevo, asola España; las del milagro hidráulico que se está produciendo en Libia y las de los primeros exiliados climáticos de Alaska, y se harán una idea del formidable poder del agua y de su trancendental relación con el hombre (¡hace posible la vida!). Tanto cuando escasea, sembrando la desolación, como cuando abunda y desboca, arrasándolo todo. La oportunidad de juntar estas imágenes e integrarlas con textos nos ha brindado el serio momento de escasez de precipitaciones que vive nuestra tierra y que podría ser el inicio de una sequia no sólo meteorológica sino tambien hídrica, lo que ocurrirá, si no llueve lo suficiente en dos o tres años, al bajar el nivel de las aguas subterráneas. De todo lo que publicamos me quedo una reflexión de José Maria Montero y con la imagen que encabeza estas lineas. El autor del texto introductorio dice que mientras buscamos agua, una sola gota de agua de una cráter marciano, en los polos lunares o en el núcleo de un cometa, la que tenemos en abundencia en el planeta Tierra recibe por nuestra parte muy mal trato: la derrochamos, la contaminamos... y "condenamos a una muerte temprana a aquellos terrícolas, más de mil millones, que no pueden alcanzarla en la cantidad o calidad necesarias". El niño etíope de la foto que acompaña estas líneas, captado por Salgado en el campo de refugiados de Bati, es uno de ellos. Sobra cualquier comentario".

          Todas las fotos incluidas en ese dossier son preciosas. Sebastiao Salgado ha captado las instantáneas desde los años sesenta hasta hoy en todo el planeta. Os aconsejo particularmente el articulo de José Maria Montero Sandoval titulado "El crepúsculo de una diosa".

          Un saludo a tod@s
          Archivos Adjuntos
          sigpic
          Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
          pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...

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          • #35
            Re: Poemas A Saco

            Queridos Amigos Fumetas y Poetas,

            Vuestra creatividad poetica no deja lugar a dudas, hoy es un gran día:

            a las 01:30, Sitar y Creer es dios (cosecha propia)
            a las 13:49, Rasta y Culminación del dolor (Charles Bukowski)
            a las 14:00, Ananke y Quiero ser como Charles Bukowski
            (cosecha propia)
            a las 14:13, Ananke y Blanca perla, a la luna (cosecha propia)

            Estaba tan absorbida en la redación del post bush, Katrina y de la diosa Agua, que no habia visto llegar esos ultimos versos... Según las afinidades de cada uno de nosotros, incluso las mias, seguiremos poniendo aki poemas de autores reconocidos o controvertidos, eso si, pero mi preferencia ira siempre primero a los poemas que sugen de vuestras mentes porque estais liberando emociones, sensaciones, sentimientos, pensamientos, gritos, palabras que hacen frases o versos, colores, sombras e imagenes.

            Lamento no recordar quien dijo que la mente tiene que dejar de buscar para encontrar la verdadera felicidad, la plenitud final y eterna y que para sentir haber vislumbrado las profundidades del corazón, hay que comprender que lo ordinario es extraordinario...

            Ananke, ya sabes que si, me gusta mirar las estrellas y tu preciosa luna, claro que me gusta

            Sitar, que sabiduria, aqui escribes eligiendo lo que quieres poner...
            Yo, por desgracia, me he puesto ante el espejo y no he visto nada. No sé todavia si mi mente es un caos... no llego, solo eso

            Lo que sigue no es un poema, solo son observaciones y pensamientos, durante una noche de verano:

            He empezado mi otra vida sentada en la mesa de la terraza, escuchando música. Esta noche hay muchas estrellas en el cielo y la luna esta escondida. El pueblo ya esta durmiendo. No hay viento, no hay nubes y la paz se puede respirar.

            Con esas ultimas palabras, me despido de vosotros por un tiempo, largo o corto, todavia no sé pero os seguiré leyendo cada vez que pueda.

            Gracias
            sigpic
            Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
            pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...

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            • #36
              Re: Poemas A Saco

              No me gusta meterme donde no me llaman Kronic pero creo que ya se de donde sacas esa tristeza que amontonas. Todas esas nocticias tan devastadoras para el alma son las que te hacen mirar las estrellas cada noche, supongo que con afán de sueño, de utopía, de pensar que TODO ESTO PUEDE CAMBIAR. Por eso no se debe desfallecer. No hay tregua para esta vida, no hay descanso. Sin pausa pero sin prisa. Y como dijo MELENDI " el llorar no me hace daño siempre y cuando tu no llores".Así es Kronic.

              Leénos, no escribas si no quieres. Reordena tus pensamientos, tu vida, tus sueños, tus esperanzas, tus tristezas, la meláncolica llamada de tus ojos, lo que tu quieras y necesites. Date tu tiempo para lo que más te satisfaga, te ilusione, te contagie de alegría, de sensaciones, de vida... SUERTE y ÁNIMO KRONIC
              La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta

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              • #37
                Re: Poemas A Saco

                Todas esas noticias son las que hacen que haya que limar las esquinas del alma.Te entiendo. Que espesa se nos vuelve a veces.
                La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta

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                • #38
                  Re: Poemas A Saco

                  hola poetas fumetas. un par de textitos.

                  el primero de fonollosa, dedicado especialmente a ananke. el segundo mío.

                  CARRER DE TRAFALGAR 3

                  duele, es cierto, estar solo. sin las cosas
                  que uno esperó obtener para su vida.
                  ni siquiera el amor he conseguido.

                  y el amor es lo fácil, lo primario.
                  lo que todos poseen. yo estoy solo.
                  ni siquiera el amor he conseguido.

                  tiene que haber amor, está en los libros,
                  en el cine, está en mí. yo lo he sentido
                  cercano, casi al tacto de la mano.

                  y no pude aprehender ese amor mutuo.
                  como si hubiera un vidrio que impidiera
                  coger lo que uno tiene ya por suyo.

                  las aceras que enmarcan la calzada
                  se evaden quietamente hacia lo lejos.
                  tal vez lleguen a unirse en la distancia


                  DEMONIOS,

                  mis demonios y tus demonios provienen del mismo infierno.
                  ya no se ni el tiempo que llevo aquí encerrado. la música
                  suena, una y otra vez. el mismo sólo de saxofón,
                  la sensación de estar hueco, de haber perdido el ansia.
                  y el sonido resulta tan estridente, tan lascivo y rotundo,
                  que tengo miedo a mirar a través de las ventanas.
                  mi vida se resume en repetir errores. llegué a casa
                  y abrí de par en par las cortinas, y desempolvé
                  el viejo saxo. lo acerqué a mis labios y recordé al instante
                  porqué mi vida importa una mierda. yo mismo soy
                  un error, una sombra proyectada sobre un cuadrilatero de
                  boxeo. mis demonios y los tuyos son uno sólo.
                  y esta noche, volveré a besar la lona, justo en el
                  lugar donde quedó, la huella de tu zapato.

                  ea, la cosa va de trsiteza, jejeje. kronic me encantó tu primer poema, la vida importa. me pareció alucinante. ea, que os vaya bonito a todas y todos.
                  Que Suerte Que Tiene El Cielo, De Poder Llorar Sin Pena, De Poder Amar Sin Miedo. (LAPEPA, Con To el Arte )

                  sigpic HIROMI. TE COMO TOA...

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                  • #39
                    Re: Poemas A Saco

                    Hola!!
                    Acabo de leer un pekeño gran libro. Oscar y Mamie Rose de Eric-Emmanuel Schmitt. Muy bonito...
                    Trata de un niño con leucemia y como poco a poco se va llendo de este mundo. Me ha hecho ver el mundo con renovados ojos.
                    Un trozito

                    Querido Dios:

                    Gracias por haber venido. Has escogido el momento perfecto porque no me sentía muy bien. A lo mejor es que tú también te sentías ofendido por mi carta de ayer...
                    Al despertarme, se me ocurrió que ya tenía noventa años y volví la cabeza hacia la ventana para ver la nieve.
                    Y en ese momento supe que venías. Era de madrugada. Estaba solo en la Tierra. Era tan temprano que hasta los pájaros estaban dormidos todavía, que la enfermera de noche, Madame Ducru, debía estar echando una cabezadita y tú estabas intentando fabricar el alba. Te costaba, pero insistías. El cielo empalidecía. Ibas rellenando el aire de blanco, de gris, de azul, empujabas la noche, reavivabas el mundo. No parabas. Precisamente en ese momento fue cuando comprendí la diferencia que hay entre tú y nosotros: ¡tú eres el tío que no se cansa nunca! El infatigable. Siempre al pie del cañón. ¡Que se haga de día! ¡Que se haga de noche! ¡Que venga la primavera! ¡Que venga el invierno! ¡Que aparezca Peggy Blue! ¡Que aparezca Oscar! ¡Que aparezca Mamie-Rose! ¡Menuda salud!
                    Me di cuenta de que estabas ahí, que me estabas contando tu secreto: cada día, mira al mundo como si fuera la primera vez.
                    Entonces seguí tu consejo y me lo apliqué. Por primera vez. Contemplaba la luz, los colores, los árboles, los pájaros, los animales. Sentía cómo el aire me pasaba por la nariz y me hacía respirar. Oía las voces que venían del pasillo como si rebotaran en la boveda de una catedral. Me sentía lleno de vida. Me entraban escalofríos de pura felicidad. La alegría de existir. Estaba maravillado.
                    Gracias, Dios, por haber echo eso por mí. Tenía la sensación que me cogias de la mano y que me conducías al corazón del misterio para contemplar el misterio. Gracias.
                    Hasta mañana. Besitos
                    Oscar


                    Saludos po(rr)etas!!
                    ''…Toda la materia es meramente energía condensada en una lenta vibración, todos nosotros somos consciencia experimentándose a si misma subjetivamente. No existe tal cosa llamada muerte, la vida es solo un sueño, y nosotros somos la imaginación de nosotros mismos.’’ Bill Hicks

                    Existe al menos un rincón del universo que con toda seguridad puedes mejorar, y eres tú mismo. Aldous Huxley

                    Comentario


                    • #40
                      Poemas A Saco

                      SONETO SOBRE LA LIBERTAD HUMANA

                      Qué hermosa eres, libertad. No hay nada
                      que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento.
                      Más brilla y en más puro firmamento
                      libertad en tormento acrisolada.
                      ¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?
                      Venid: amordazad mi pensamiento.
                      Grito no es vibración de ondas al viento:
                      grito es conciencia de hombre sublevada.
                      Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo
                      te vio lucir, ante el primer abismo
                      sobre su pecho, solitaria estrella.
                      Una chispita del volcán ardiente
                      tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,
                      libre llama de Dios, libertad bella.

                      Dámaso Alonso
                      Archivos Adjuntos
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                      Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
                      pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...

                      Comentario


                      • #41
                        Re: Poemas A Saco

                        Rasta, aunque siempre es gratificante leer los poemas de propia cosecha he de decirte que si quieres que me sienta fascinado por lo que escribes has de tener que dejar de poner poemas de FONOLLOSA - no te lo tomes a mal-. Sinceramente, me gusta todos y cada uno de los poemas que pones de este poeta. ¿Sabes si tiene libros?. El próximo libro de poemas que me compre tal vez sea ese. ¿Me aconsejas alguno?. Por cierto, gracias por dedicármelo.

                        Sitar, por tu parte has hecho bien en poner un texto más alegre que los que ultimamente estamos poniendo nosotros jejeje. Como no, todo lo que se pone en la boca de un niño suena más armónico y grandioso. Me gusta.

                        Kronic, esperaba tardar más en leerte desde que te despediste; tal vez por eso disfruté demás los versos con los que nos deleitaste. Gracias. Damaso Alonso nada más y nada menos. Guau... Por cierto, la imagen es muy poética. La belleza no se explica, se admira.

                        BUKOWSKI NO ERA POETA

                        Es más fácil ser poeta que ser yonki
                        aunque lo segundo es menos lógico y por lo tanto más digno.
                        Bukowski supo llevar una mala vida como nadie
                        pero no tenía talento para poetizar con ella.
                        Sin embargo, tenía razón cuando afirmaba que cualquier pendejo
                        puede ser un buen perdedor.
                        En eso coincidimos los que siempre andamos con resaca o en busca de ella.
                        Dormir hasta el medio día y mandar al carajo las obligaciones cotidianas,
                        aburridas y monótonas es gratificante.
                        Hasta las drogas duras
                        se vuelvan blandas si se toman con dulzura.
                        Bebe cerveza, sí, bebe hasta que se te nuble la vista, hasta que digas:
                        “No puedo más y aquí me quedo”; hasta que reafirmes
                        tu condición de perdedor bajo la ebriedad absoluta; hasta que pierdas la verticalidad
                        o hasta que la conciencia se sumerja en la oscuridad -también absoluta-.
                        Haz eso o suicídate
                        pero no seas como Bukowski.
                        Escribir un mal poema es sencillo, a la primera siempre sale. En cambio,
                        conseguir unos niveles de tolerancia a la droga – la que sea- requiere
                        mucha práctica yesfuerzo constante.
                        Un mal porro siempre será más fantástico que un buen poema;
                        y unas rallitas y unas pastillitas -como aquellas que no tomé contigo aquella noche-.
                        Sé yonki amigo, pero no como bukowski. Porque hasta ahora el único alumno aventajado
                        de este poetastro al que desprecio se ha tomado la molestia de escribir esta mierda
                        de poema
                        mientras añora la otra mierda
                        que desde anoche
                        no consume.

                        Bukowski no era poeta.

                        (ananke)
                        La utopía de erradicar las drogas es menos probable que la "utopía" de regular su venta

                        Comentario


                        • #42
                          Re: Poemas A Saco

                          Un poema k había oido y gustado sus primeros versos..
                          Lo he buscado y encontrado.

                          If


                          If you can keep your head when all about you
                          Are losing theirs and blaming it on you,
                          If you can trust yourself when all men doubt you
                          But make allowance for their doubting too,
                          If you can wait and not be tired by waiting,
                          Or being lied about, don't deal in lies,
                          Or being hated, don't give way to hating,
                          And yet don't look too good, nor talk too wise:

                          If you can dream--and not make dreams your master,
                          If you can think--and not make thoughts your aim;
                          If you can meet with Triumph and Disaster
                          And treat those two impostors just the same;
                          If you can bear to hear the truth you've spoken
                          Twisted by knaves to make a trap for fools,
                          Or watch the things you gave your life to, broken,
                          And stoop and build 'em up with worn-out tools:

                          If you can make one heap of all your winnings
                          And risk it all on one turn of pitch-and-toss,
                          And lose, and start again at your beginnings
                          And never breath a word about your loss;
                          If you can force your heart and nerve and sinew
                          To serve your turn long after they are gone,
                          And so hold on when there is nothing in you
                          Except the Will which says to them: "Hold on!"

                          If you can talk with crowds and keep your virtue,
                          Or walk with kings--nor lose the common touch,
                          If neither foes nor loving friends can hurt you;
                          If all men count with you, but none too much,
                          If you can fill the unforgiving minute
                          With sixty seconds' worth of distance run,
                          Yours is the Earth and everything that's in it,
                          And--which is more--you'll be a Man, my son!

                          Rudyard Kipling

                          Al final por ahora lo dejo en inglés, k está mu mal traducido lo k he encontrado...
                          Editado por última vez por sitarBuda; https://www.cannabiscafe.net/foros/member/2850-sitarbuda en 20/09/2005, 00:24 .
                          ''…Toda la materia es meramente energía condensada en una lenta vibración, todos nosotros somos consciencia experimentándose a si misma subjetivamente. No existe tal cosa llamada muerte, la vida es solo un sueño, y nosotros somos la imaginación de nosotros mismos.’’ Bill Hicks

                          Existe al menos un rincón del universo que con toda seguridad puedes mejorar, y eres tú mismo. Aldous Huxley

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                          • #43
                            Poemas A Saco

                            Gracias

                            La Luz en Ocres,
                            Una Gota de Tinta,
                            trae el Otoño.
                            Archivos Adjuntos
                            sigpic
                            Un terremoto de las circunstancias, un cuarderno, una pluma y entreabrir los ojos,
                            pies desnudos persiguiendo las piedras que hablan de noche...

                            Comentario


                            • #44
                              Re: Poemas A Saco

                              Weno este hilo ta mu bien... Escribiis más rápido de lo que yo voy leyendo. (Entro al hilo leo uno o dos... y salgo... pero coño si no espavilo no me lo leeré
                              Intento leerme los de cosechaforal y... menú@s sois.

                              Saluzzz


                              Imagen avatar: ASSAULT GIRL by Marble Slinger.

                              Comentario


                              • #45
                                Re: Poemas A Saco

                                ANANKE ... ese poema de buk es ... ummmmmmmm..... espera voy a buscar el diccionario ... weno, mejor el castellano callejero ... COJONUDO TÍO. DE PUTA MADRE. una pasada. ya soy fan tuyo, que lo sepas, jajaja.
                                y si tu próximo libro de poemas va a ser de Fonollosa me alegro un montón. yo llegué a él a través de un disco de Albert Plá que se llama SUPONE FONOLLOSA. sólo tengo ciudad del hombre:barcelona, pero también escribió ciudad del hombre: New york; La sombra de tu luz; Umbral del silencio. por supuesto, es mejor leerlo a él, es más claro y conciso, más auténtico y letal que el Rasta, que es un simple aprendiz de juntaletras. tienes fácil la elección ,jejeje . weno un abrazo compañero, porfa, más poemas ... cuando puedas, claro.

                                ¡¡¡ Damaso Alonso !!!, ese 27 weno. este es de lorca, y me flipa muchísimo, espero que a vosotros también. saludos para todas y todos.

                                LA AURORA,
                                la aurora de Nueva York tiene
                                cuatro columnas de cieno
                                y un huracán de negras palomas
                                que chapotean las aguas podridas.
                                la aurora de Nueva York gime
                                por las inmensas escaleras
                                buscando entre las aristas
                                nardos de angustia dibujada.
                                la aurora llega y nadie la recibe en su boca
                                porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
                                a veces las monedas en enjambre furiosos
                                taladran y devoran abandonados niños.
                                los primeros que salen comprenden con sus huesos
                                que no habrá paraisos ni amores desojados:
                                saben que van al cieno de números y leyes,
                                a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
                                la luz es sepultada por cadenas y ruidos
                                en impúdico reto de ciencia sin raíces.
                                por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
                                como recién salidas de un naufragio de sangre.


                                CARRER DE MAGALLANES 1, (fonollosa)
                                voy por la calle solo entre los otros.
                                contemplo a los demás desde sus ojos
                                y me parece entonces que no existo.

                                yo miro sus mujeres como mira
                                el pájaro la rama ya cortada:
                                como algo que era mío y me quitaron.

                                y veo la algría en otras bocas
                                como un insulto personal. sonríen.
                                también yo sonreía a mis amigos.

                                pero no tengo a nadie. sólo mi odio.
                                y voy vcon mi odio, solo, por la calle.
                                una calle, otra calle ... caminando.
                                Que Suerte Que Tiene El Cielo, De Poder Llorar Sin Pena, De Poder Amar Sin Miedo. (LAPEPA, Con To el Arte )

                                sigpic HIROMI. TE COMO TOA...

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